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miércoles, agosto 09, 2006

Cuando el Cavernícola conoció al Interventor.

VS

EL INTERVENTOR vs EL CAVERNÍCOLA
Blanco y negro vs Color y tonterías

En vez de pensar en tontería y media el día de hoy, como es usual, hoy tendré que decir algo con referencia a lo que he leído en el blog que he mencionado anteriormente.

Alan Pool, aquel que no es leal, es un amigo mío, al cual conocí en el diario "El Sol de Oro", donde fuimos ampliamente explotados por el sistema periodístico actual, que se basa en lo que ahora se podría llamar "mierda escrita". Al menos así lo denomino yo.

Esta es una carta abierta, dirigida al Interventor. Cualquier comentario, por favor, referirlo aquí.
Los Pensamientos desde el Fondo del Vaso han sido intervenidos ahora.
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Poetas y Violetas, como tu bien lo has dicho.

Para tí, las violetas son una transcisión necesaria para la evolución de la poesía, como describes en tu página. No podría estar más de acuerdo con eso. No hay que olvidar que todos tenemos el derecho de expresar lo que sentimos, a pesar de que algunos sentimientos o pensamientos sean contrarios a lo que dicta ese búfalo armado - sin alusiones apristas - que representa nuestra cucufata sociedad.

Aunque tu le das una diferente connotación, yo pienso que somos así porque sólo estando juntos podemos distinguirnos del verde común de los prados y, aunque desentonemos, somos diferentes. Algunos tenemos buenos olores y somos de buen ver, como tu. Otros ... no somos tan afortunados, que se esconden en medio del abono para no poder ser arrancados.

Esas manos son este sistema. Este maldito sistema, del cual somos enemigos. Las violetas son arrancadas para mantener el verde común... para que "el jardín permanezca parejo". ¿Las considerarán algo parecido a una malahierba? Tu respóndeme, porque mi cerebro no da para pensar en ello. Estoy muy ocupado ocultándome tras una piedra, alejándome de esa mano maldita.

Aunque eres violeta, te considero poeta. Del tipo que se arriesga. No tienes miedo para decir lo que sientes al mundo, a través de tus intervenciones. Protestas. Argumentas. Vives. Intervienes. Te admiro por eso y quisiera ser así. Mientras pasas como una estrella fugaz por la mente de tus espectadores, dejas tu mensaje de cambio en sus pensamientos. Yo, en cambio, soy un poeta monse. Un Cavernícola Ilustrado... aquel que prefiere morir antes que mostrar alguna debilidad.

En eso somos iguales. En la diferencia. Tu, poeta. Yo, cavernícola. Porque tu también eres distinto, como yo de ti.

Ambos somos estudiantes de periodismo que, de seguro, escogieron esta carrera porque querían dar su opinión a conocer al mundo. ¿Es que en verdad algo puede ser tan increíble? ¡Todo el planeta a tan sólo un click o en un pedazo de papel! ¿No te parece maravilloso eso?

Una idea maravillosa. ¡Tenemos el poder de cambiar el pensamiento de las personas!

Mírame. Yo escribiendo de Lorenas, Palomas y sobre lo mucho que quiero a mi enamorada y tu estás allá afuera... cambiando el mundo. Siendo una violeta.

Debería sentirme avergonzado.

¿No debería estar sintiendo el llamado ahora? ¿No debería estar alla afuera?

Quizá soy muy cobarde. Quizá, como los cavernícolas, estaré metido en mi cueva, atado de pies y manos, mirando las sombras que proyectan las violetas que se liberaron e intervienen a la luz de la fogata.

Pues... si. Nuestra profesión nos da el poder de llegar al pensamiento de muchas personas al mismo tiempo. Seremos líderes de opinión. Tendremos en nuestras manos el 80% del conocimiento que utilizará la gente para tomar sus decisiones a futuro. ¡Tremenda tarea que nos espera de acá a dos años, violeta!

Mientras tu preparas tu cruzada por Giuliana, yo me he quedado pidiendo 50 años más de tercermundismo para el Perú...

Esa es nuestra diferencia más grande. Tu haces. Yo sólo pienso.

Tu causa es justa. No importa qué digan los medios ahora. Sabes muy bien que se manejan por plata. Nosotros somos un tipo de periodistas raro. Diría que en peligro de extinción. Nuestra misión es hacer pensar al mundo. Queremos, para ponerlo en tus palabras, empezar una evolución mental. ¡Basta ya con el consumismo y el conformismo!

Por el otro lado, tenemos a los periodistas que venden su pluma por unas cuantas pesetas. Al igual que Figo, cuando dejó al Barcelona por el Real Madrid, se venden por una miseria y fallan. Pero no de ese tipo de fracaso que el mundo condena, sino un fracaso moral.

¿Cuánto cuesta la verdad? ¿Valdrá más que mi blog?

No, hermano. Creo que mucho menos. Con el tipo de competencia que nos ha salido...

Has visto bien los periódicos chicha. Es más ... hasta hemos trabajado en uno. ¿Te acuerdas esas personas que entraban con sobres de manila a hablar con Sara? Pues bien... eran humalistas tratando de comprar la línea editorial del diario. ¿Y qué crees que hizo Izquierdo?

¡Acertaste!

Pero ni aún así nos pagaron. Lo tuvieron a los pobres Hugo, Regina y Víctor peseteándose por algunos meses más.

Para que veas... la verdad se comercializa. Se mide en dosis: "¿cuántos diarios venderé hoy?". Y por eso hay periodistas que inflan las noticias. Como dijo Aldo Mariátegui: nos impresionamos más si Camotito gana 50 soles al día o si matan a un perro que hizo su deber, que si ha disminuído la pobreza allá en la puna, donde uno se muere de frío y de hambre.

Yo he estado ahí. Los he visto morir.

¿Alguien habla de eso? ¿O acaso las tetas de Anhelí y de la Cherres son más importantes?

Dímelo tu.

¿Tienes tu respuesta?

¿O ya te fuiste a protestar de nuevo?

Otra vez, una vez más ... estás afuera y yo acá, sentado, escribiendo como un baboso.

Giuliana no es tan distinta a nosotros tampoco. Ella es una víctima más de estos malos periodistas, que en la búsqueda de la venta de noticias, cuales rottweilers a los choros, se les aventaron encima, en pleno cargamontón, para ver quién sacaba la mejor foto, o la mejor declaración.

¿Te acuerdas lo que decía Francisco, el que siempre se vestía de negro?: "Un buen periodista le saca algo hasta las piedras... así armamos el escándalo".

Si. Yo también le quise sacar la puta de su madre. Porque por tipos como el, nosotros tenemos que pagar que nos digan amarillistas.

¿Eso enseñan en la Bauzate y Meza, que es la mayor productora de pseudo-periodistas del país? ¿Quien vende más?

Bien lo demuestras tu. "La Loca del Cuchillo" se asemeja al "Loco Martillo". ¿Tan poca imaginación tienen?

¿Dónde se quedó la pluma brillante? ¿Dónde quedó el saber?

¿Dónde, carajo, quedó el periodista que analiza los hechos y los reporta, para formar la opinión pública sin dar la suya?

¿Dónde quedó la verdad?

¿Estará bajo esta piedra, donde ahora estoy escondido, huyendo de esa mano que te quiere arrancar, violeta?

Es cierto que la muerte de alguien debe ser castigada. Pero, analizando... ¿hasta qué parte es su culpa?

Según Thomas Hobbes, un filósofo, los seres humanos tenemos dentro de nosotros un potencial asesino. Por eso se firma el Contrato Social, en donde abdicamos nuestro derecho de defensa al Leviatán, para que lo administre. Además, Freud y Watson también nos hablan del subconsciente y de los estímulos, respectivamente. Todos podemos perder el control. Ahí la razón se pierde y se libera el instinto.

Si te atacan con un cuchillo, COMO BIEN HIZO LA MADRE - y está probado - , obvio te vas a defender.

Pero, como tu bien dices, la prensa se tuvo que poner del lado del "pobrecito". Obvio, está mal lo que hizo y merece ser castigada por ello.

¿Algún periodista analizó las circunstancias?

¿Alguien lo presentó?

La respuesta cae como piedra. Vende más el titular en el tabloide: "Jerma loca deja a ñori como alfiletero" que "Riña familiar causa parricidio circunstancial".

Tu respuesta la tienes. Yo también la tengo.

Desde acá, hermano, te apoyo 100% en esta intervención del Jueves 31 de Agosto del 2006, que, además de ser el Día del Blog, haremos sentir nuestra voz de protesta ante tanta cojudez que ocurre en nuestro país, causada por el poder de los medios... ese poder que dentro de algunos años, estará en nuestras manos.

Dime tu, ¿para qué soy bueno?

Más información en http://liberemosagiulianallamoja.blogspot.com


2 comentarios:

interventor dijo...

Tormentos de un interventor

Cuando el interventor se cansa, huye de la ciudad, huye de las personas, principalmente huye de la sociedad. ¿Y què es la sociedad, màs que un grupo de creencias bien establecidas?

Muy bien puede huìr a la Naturaleza o refugiarse en lugares secretos de esa sociedad que vive confundida con sus ideas (creadas por personas de una Alta Directiva).

EL interventor, por miedo, ingresò a una de esas creencias establecidas (llàmenle universidad) y se asustò de sus mètodos y de esas creencias vivas que enraizaban en los cerebros de unos seres humanos identificados como alumnos.

Èl huyò espantado.

Por tres veces hizo lo mismo. La sociedad lo encerraba entre paredes, entre cargos importantìsimos, entre experiencias de años.

¿Acaso para sobrevivir no es necesario dejarse morder por el vampiro de las creencias enraizadas? Nooo...

Por sincronìas de la vida, èl contaba con Ova, por lo cual pudo sobrevivir unos años màs, pero eso no impidiò que se sienta asqueado de las costumbres del lugar donde le tocò vivir, experiencias, trabajos, estudios, personas, sentimentos...

¿Què quedaba, sino morir? Èl intentò suicidarse en un ascensor, pero vanas esperanzas vanas. Una mano siempre lo protegìa.

Muchos años despuès de hacer el amor con la poesìa, luego que la poesìa lo hubiese violado a su antojo y reniego, Èl se largò tambièn de ese engaño... y exilio total...

Violado por personas, por seres, por ideas... y atormentado porque todos encasillan. Ni la vida ni la muerte lo querìan.

Un dìa màgico Èl dijo: Me llamo Pool y soy interventor.
Un dìa màgico Èl dijo: Me llamo Pool y soy parasexual.

Inventò las intervenciones, inventò una opciòn amorosa-sexual.

Y se entregò a su misiòn total. Se creo una vida totalmente nueva, vivir al filo del abismo, dolor constante en la mente, descubrir el amor en todo. Vivir al lìmite de la locura. Solo lamenta que las personas que lo conozcan no entiendan su manera de ser. Èl solo quiere amar sin perjudicar a nadie.

¿Entenderàn su forma de ser? ¿Èl deberìa estar en una càrcel, en un manicomio? ¿Còmo lo encasillarìan a Èl, còmo lo definirìan?

-ME Jfhi fjvn aoooo IUHDp, ajayu. fhjaYUYdn vck k o e aunv ppi. Qjdu dskd pjv, MNncu aoe i!!!!

¿Alguien entenderìa?

interventor dijo...

Tormentos de un interventor

Cuando el interventor se cansa, huye de la ciudad, huye de las personas, principalmente huye de la sociedad. ¿Y què es la sociedad, màs que un grupo de creencias bien establecidas?

Muy bien puede huìr a la Naturaleza o refugiarse en lugares secretos de esa sociedad que vive confundida con sus ideas (creadas por personas de una Alta Directiva).

EL interventor, por miedo, ingresò a una de esas creencias establecidas (llàmenle universidad) y se asustò de sus mètodos y de esas creencias vivas que enraizaban en los cerebros de unos seres humanos identificados como alumnos.

Èl huyò espantado.

Por tres veces hizo lo mismo. La sociedad lo encerraba entre paredes, entre cargos importantìsimos, entre experiencias de años.

¿Acaso para sobrevivir no es necesario dejarse morder por el vampiro de las creencias enraizadas? Nooo...

Por sincronìas de la vida, èl contaba con Ova, por lo cual pudo sobrevivir unos años màs, pero eso no impidiò que se sienta asqueado de las costumbres del lugar donde le tocò vivir, experiencias, trabajos, estudios, personas, sentimentos...

¿Què quedaba, sino morir? Èl intentò suicidarse en un ascensor, pero vanas esperanzas vanas. Una mano siempre lo protegìa.

Muchos años despuès de hacer el amor con la poesìa, luego que la poesìa lo hubiese violado a su antojo y reniego, Èl se largò tambièn de ese engaño... y exilio total...

Violado por personas, por seres, por ideas... y atormentado porque todos encasillan. Ni la vida ni la muerte lo querìan.

Un dìa màgico Èl dijo: Me llamo Pool y soy interventor.
Un dìa màgico Èl dijo: Me llamo Pool y soy parasexual.

Inventò las intervenciones, inventò una opciòn amorosa-sexual.

Y se entregò a su misiòn total. Se creo una vida totalmente nueva, vivir al filo del abismo, dolor constante en la mente, descubrir el amor en todo. Vivir al lìmite de la locura. Solo lamenta que las personas que lo conozcan no entiendan su manera de ser. Èl solo quiere amar sin perjudicar a nadie.

¿Entenderàn su forma de ser? ¿Èl deberìa estar en una càrcel, en un manicomio? ¿Còmo lo encasillarìan a Èl, còmo lo definirìan?

-ME Jfhi fjvn aoooo IUHDp, ajayu. fhjaYUYdn vck k o e aunv ppi. Qjdu dskd pjv, MNncu aoe i!!!!

¿Alguien entenderìa?